* * * *

Палає ліс деревами всіма -

лицем такий, як туга половецька.

Ще тільки мить - і сонце зашморгнеться

у золотих загарбницьких димах.

Курні обривки пір'я і пісень

птахи несуть. А з вівтарів похмурих

востаннє вечір дивиться на все

зіницями впольованого тура.