О тихотворення
моє, моє німотне,
одначе тягнеться
– пітніє ремінь,
куди поскаржитися
на ярмо те,
кому сказати, як
життя живемо?
Опівніч місячний жовток
шукаємо
при сірниках уже,
поза знемогами,
руками носимо ту
неприкаяність
з крихкого
жовтого до паперового.
Та як борзопис
цей, густіший патоки,
там не розмазуй
ти, та з ким у корені
хоч би на лікоть
вирвати, хоч так-таки,
шматок
відрізаний, о тихотворення?
____________________________________________
Текст оригіналу:
однако, тяглое - на страх поводьям,
куда пожалуемся на ярмо и
кому поведаем, как жизнь проводим?
Как поздно заполночь ища глазунию
луны за шторою зажженной спичкою,
вручную стряхиваешь пыль безумия
с осколков желтого оскала в писчую.
Как эту борзопись, что гуще патоки,
там не размазывай, но с кем в колене и
в локте хотя бы преломить, опять-таки,
ломоть отрезанный, тихотворение?
Немає коментарів:
Дописати коментар