Сокоріла призьба,
сокоріла,
та курчаток
скликала.
Не призьба мов, а
квочка.
Курчата, мов
кудельця вовни,
позакудлувались,
позабабрувались,
позабрьохувались,
у калюжу під
клунею та й порозкочувались.
Плаче призьба, плаче.
Кличе курчаток,
ой кличе.
Не призьба мов, а
квочка.
А вони не йдуть,
малі.
А вони не йдуть,
дурні.
Сплескує призьба
руками,
майорить призьба
рукавами,
хустку зубами
закушує
та знов кличе
курчат:
ціпу-ціпу-ціпу,
малі,
ціпу-ціпу-ціпу,
дурні.
Не йдуть курчата.
А вже суне з
грядок ніч-мати,
сапає та хекає.
Несе в пелені
молочаю кролям,
випускає вгору
жовтий корж місяця
і стиха лає
курчат,
що жовтими
цяточками
блищать із
калюжі:
-
Ач ви
малі, ач ви капосні…
Ось я вам,
гемонські душі…
Та збирає
нищечком курчат,
та складає в
пелену хвартуха
в огірках і
торочках,
та несе в решеті
під призьбу –
спати, спати час.
Немає коментарів:
Дописати коментар